Fim de Tarde

Fim de Tarde
Sofre o poeta, a musa dorme
Descansa o segredo, desfaz-se o medo
Arde no entardecer o raio solitário
O busto estático sorve o tempo
Que roça, como um beijo tangencial,
A insípida língua da ausência
Cada vento, tijolo de brisas
Espalha o perfume em lapso do desejo
A presença é apenas sorrisos fugidios
Não é matéria, são reminiscências
E a displicente saudade chega
Pontualmente sólida, firmemente única
Docemente efêmera, sobriamente denunciadora
Definitivamente eterna.

Conflito

Tenho rido de mim ultimamente
Por querer conquistar o inconquistável
Feito um louco, senil, irresponsável
Delirante, perdido e demente
Mas o peito exclui a minha mente
E caminha sozinho nessa estrada
Pois o riso pra ele não é nada
E o que vale é seguir o sentimento
Se a razão acha isso um tormento
Coração desconversa e segue em frente

Dia dos Poetas

Versos nos contam histórias do coração, nos fazem ver em primeiro plano os vários sentimentos que vão sedimentando ausências, e de como a saudade assume o posto de quem partiu, vestindo-se de dor e de um desejo que parece satisfazer-se por alguns segundos, mas logo se reporta à distância. Mas os versos podem ser rasgos emocionados de paixão, transbordante, extremada, ávida por jogar-se em vestimentas ornadas por imagens, alegorias, fantasias e sentidos, traduzindo o inefável, que se configura em palavras, como paródias que os loucos fazem de si mesmos, ou parábolas miméticas de como circula o sangue e percute no ritmo cardiológico.

E se os poetas são loucos, é porque a linguagem de sua lucidez não se dá pelos caminhos tão fáceis de trilhar, como delineia a razão, mas por veias e vias que só os versos podem conduzir. E frases anárquicas, políticas, líricas, românticas, excêntricas transformam-se em mensagens poéticas, em códigos da emoção, em linguagem pura do sentir, em vontade última do dizer.

Que gritem esses loucos, para que os vejam em sua mais discreta intimidade, porque, o que são eles se não amantes de si mesmo, viscerais construtores que reproduzem seu íntimo em moderados, inflamados, censurados, cáusticos, intrépidos, apocalípticos, sensíveis, amorosos, apaixonados e sábios poemas?

Pois que não se anuncie a falência do que move os poetas, porque, se há vida, há compasso alterado dentro do peito, há impacto diante do visível e do que não pode ser visto, há combinação entre química e alma, haverá também poesia.

Paulo Viana

Sonhos

Tenho sonhos de todos os modelos
Alguns bons outros ruins
Tenho até pesadelos
Noite em claro e sem fim
Mas os sonhos que nutrem meu ser
Em luz plena, bem já descansado
São os sonhos que gosto de ter
Por ser sonho não realizado

Dores

Sinto dores que não são minhas,
de ontem, de agora
São dores que eu não tinha
Não são de mim, são de fora
São dores da dor alheia
De quem as sente sozinho
Ou nunca teve carinho
Sofrimento que permeia
Quem sente dor toda hora