Esses dias, sol andarilho, sombras e sonhos
Roldanas de luzes e escuridão
Luas cantadas, cheias e minguantes
Ah, essa névoa tão rápida, esses desejos
Esses minutos, grãos da eternidade
Ciclos, passagens, crianças, adultos
Esses momentos, essas alegrias, esses amigos
O riso, o choro, a indiferença, o amor, a música
As dores, a saudade, o esquecimento
O tempo é pra sempre, a vida é que passa
Paulo Viana
Poesia é palavra e sentimento
É momento interno, canções da alma
Emoção real que se fantasia
É a música sem melodia
Essência do verbo e do tempo
Confusões de um diálogo torto
O coração, com sua linguagem única
Sentindo e querendo dizer
E a razão com seu ouvido mouco
Fingindo que pode entender
Paulo Viana
Fim de tarde... O silêncio é fluido
Meu desejo é uma tatuagem no tempo
Por isso tem asas
O pensamento delira sobre laços e liberdade
Projeções de nuances infantis e artísticas
Refletida em olhares e dizeres
Os olhos e a poesia
O estar e não estar presente
Não tenho certeza onde estou navegando
Talvez a fantasia tenha me expulsado
A realidade, essa lâmina afiada, espuma que alegra
Estou pronto... Pode vir.
Paulo Viana
Não sou poeta
Sou jardineiro das letras
Por transpirar em sonhos
Cultuando flores distantes
Em jardins improváveis
Não sou poeta
Faço versos em suaves ventos
Por erguer borboletas
Dançarinas noturnas
Em fronteiras alheias
Não sou poeta
Sou jardineiro e vento
Para as flores e as borboletas
Cada uma no seu momento
Paulo Viana
