Inverno

Não bastasse a tirania da razão, impondo-se contra doces pecados, o coração congela-se no peito e a vida passa a ser apenas a burocrática sucessão de dias. Não há medo... Muito menos, desejo. Tragédias são apenas notícias... Nada a lamentar, nada a perdoar e o choro é fonte esquecida de lágrimas ressequidas, contraponto inexistente de um riso que também não se apresenta. Falta a dor e a saudade; Falta a emoção e a tristeza; Falta a paixão. O que faz um poeta que não sofre? Quietude não é estado para o espírito de quem quer escancarar a vida em poemas. O que faz um poeta que olha para o mundo e vê gravuras sem brilho? O segredo do verso é sua origem arraigada na paixão, no desejo de arrancar a própria alma e transformá-la em poesia. No olhar para a lama e ver flores; No sentir o amor espreitando o que na verdade não passa de delírio.

E sendo este momento um lapso de uma vivência continuamente forjada na indignação, no arrebatamento, nos sentimentos que, como água de uma ilha, vêm em pequenas ondas, molhando, por vezes, o coração, aguarda-se o retorno da verve, da inspiração, para que novamente as palavras obedeçam a ordem e se organizem em figuras poéticas.

Enquanto isso, constata-se a fleuma, a indiferença, que, para o vate, não pode ser impunemente ignorada. Há de ser transformada em dor; Há de ser confundida com uma motivação profunda, como se fosse dever da alma oferecer seus mistérios para quem escreve; Como se fosse obrigação do mundo acionar seus emissários para trazer do invisível, porém inevitável universo da arte, o lirismo da vida.

Esse vazio passa, porque não se pode esgotar, de uma só vez, todos os sonhos que cabem numa vida; Essa ausência de efervescência sanguínea alterna sempre com plenos momentos de exacerbação emocional. Quando elevar-se a temperatura no peito virá a dor, o grito, a vontade de dizer, de afirmar, de contestar, de escrever...Com a força necessária para que outros espíritos sintam as palavras como pétalas, suavemente derramadas, porém com matizes fortemente carregados de sentido.

Paulo Viana

Contemplação

Tenho buscado nas palavras a expressão exata dos frutos da minha contemplação, durante essa viagem alucinada por entre impressões sensoriais, sentimentos, pensamentos, observações e relações que é a vida. Sofro de uma inquietação perturbadora que me deixa aflito por querer sorver todo o sulco de cada instante, toda a essência do tempo em que meu corpo e minha alma estão envolvidos. Minha ânsia cresce quando vejo sorrisos, ouço canções ou percorro o caminho que se abre entre mim e a profundidade de cada olhar, dos que seguem, também perplexos, nesse caminhar.

Bem que eu poderia estar quieto, humildemente entregue à condição impotente de um mero ser humano, incapaz de corroborar o inefável mundo sentimental com frases elaboradas, mas me é muito cara, esta única e exclusiva oportunidade de estar aqui, vivo.

E se as canções me dizem coisas, se os amigos me contam suas dores, seus amores, seus sonhos, lutas, vitórias, tristezas e alegrias, silencio e escuto, porque sei que ali estão fragmentos do mundo, estão pedaços de todas as vidas, pequenos grãos de toda a existência semeada, que podem muito bem me dar uma luz, para que eu possa desentortar meu caminho e corrigir meu rumo, me aproximando do único destino para onde devo ir, que sou eu mesmo. Porque eu estou em cada um e cada um está em mim, assim como todos nós estamos nessa experiência única.

As palavras jamais esgotarão o que elas pretendem significar, mas sempre sinalizarão a nossa presença, vivos; Sempre manifestarão a existência enigmática de nossa intimidade. Cabe-nos, portanto, em olhares parceiros, como dois espelhos que se olham, buscar no outro o complemento, para, finalmente, desvendarmos esse maravilhoso mistério. E se o mistério não puder ser solucionado, resta-nos a poesia, para que, juntas, as palavras nos mostrem o lirismo da vida, mesmo que não a traduzam em seu significado mais puro.

Paulo Viana

Fé nas Utopias

Eu sei que a complexidade do ser humano não pemite que tenhamos padrão ideal de comportamento e que o sonho da felicidade, da paz, do equilíbrio e de outras quimeras absolutas não passa de necessário buscar da utopia. Sei, também, que a vida é forjada no viver concreto, no se jogar no mundo, planejando, quando dá, ou ariscando quando podemos; Que a ética pura é quase impossível; Que as relações se consolidam no confronto de almas diferentes e na dinâmica de interesses muitas vezes não revelados.
A vida é, ainda, muito misteriosa e encanta a todos, porque surpreende, eleva, descontrói, maltrata, alegra, exalta e pune. Só a morte desencanta.
E se não fosse o sonho? E se não desejássemos encontrar um termo definitivo para a inquietude, insatisfação, incoerência, desvirtuamento, que pudesse engendrar espíritos plenos de virtudes, honestos em sua totalidade? Imaginemos um ser humano cem por cento honesto...é possível? Seria "normal"? Talvez não, mas precisamos querer que ele exista para chegarmos a um percentual aceitável de honestidade. Queremos que a ética absoluta seja exigida, pois assim vamos ter comportamentos aproximados de uma civilização moralmente perfeita. Assim, fica mais plausível a possibilidade da justiça.
Temos a obrigação de querer essa perfeição, de exigir, não só dos homens públicos, mas, sobretudo, de nós mesmos, embora saibamos que somos animais vacilantes, vulneráveis, dependentes do funcionamento psico-físico-químico do noso corpo e da nossa mente. Porque, se não insistirmos na busca das utopias, se não mantivermos a esperança em um ser humano mais evoluído, menos egoísta, com uma concepção mais humanista do que é ser humano, de que adiantará viver? Viveremos pelo prazer imediato? Pelo consumismo? Pelas paixões efêmeras?
Considerando, por fim, que Deus (a maior invenção dos humanos) não conseguiu cumprir a tarefa de consolidar esse espírito idealizado, que buscamos, resta-nos acreditar que o amor vai, pelo menos, adiar a construção desse ser humano desiludido, egoísta, individualizado, sem esperança e suicida, que já sinaliza a sua chegada. Não podemos, jamais, abrir mão das utopias.

Paulo Viana

Coração Carruagem

Meu coração trabalha sem parar, moendo emoções, bombeando minha caminhada por essa trajetória traçada, sem nenhum aviso, sem ter um código para decifrar, como um plano arquitetado para me desafiar, para me por medo, para me jogar entre a angústia e a esperança, como um pergaminho cheio de segredos, que a todo custo busco desvendar. Ao mesmo tempo, ele me ensina a não recuar, a enfrentar pequenos monstros que o cotidiano recria, a refazer o caminho quando as saídas já se fecharam, a esquecer dores, engendrar desejos e fertilizar paixões.

Meu coração anuncia sorrisos, interpreta gestos, alimenta ilusões, confidencia segredos à minha alma e, por vezes, ri da razão, quando ela se interpõe diante de um sonho ou de um sentimento mais afoito. Imponente, ele se lança à frente, como um solista em uma orquestra onde a melodia é tocada pelo tambor.

Como uma carruagem, onde o cocheiro por vezes cochila, meu coração dispara e se embrenha em aventuras vida a dentro, vida afora, procurando bater pelo que vale a pena, pulsar com vontade de expressar sua coragem e defender seus anseios.

É com este coração que tenho delineado meu tempo e erguido meu espírito. É nele que a solidão e a tristeza às vezes querem morar, porém não encontram pouso, porque o amor já ocupa todos os cômodos e a alegria é um hóspede permanente.

E se me disserem, um dia, que não é o coração o condutor da vida, afirmarei que o mapa dado a razão não corresponde ao caminho onde está escondido o tesouro. Este, só o coração é capaz de descobrir.

Paulo Viana

Dois Olhares

Vasculho pensamentos, procurando uma idéia original que possa desenvolver e transformá-la num texto, e o que me aparece são estímulos a verbalizar, com indignação, sobre injustiças, degradação da natureza, corrupção, desigualdades entre povos e, principalmente, o egoísmo e a indiferença. Por outro lado, surgem, como contraponto, conceitos como paz, liberdade, solidariedade e amor. Tenho, portanto, a força da contradição para impulsionar minha vontade de escrever.

Se utilizar os primeiros conceitos, certamente estarei falando sobre humanos, em especial de homens públicos, justamente de onde saem a grande maioria das histórias envolvendo tais palavras. Também estaria falando sobre humanos se minha abordagem tratasse de situações onde aparecesse o segundo grupo de palavras, e aqui estariam os poetas.

Quem disse, no entanto, que os poetas não podem se indignar com as injustiças? Quem pode afirmar que um vate engajado não versifique sobre o egoísmo dos corruptos? Claro que a poesia se veste com as palavras tecidas com maestria, musicalidade, imagens bonitas e lirismo. Corrupção, para o poeta, é a desfeita do diabo, com sua lábia persuasiva, conduzindo espíritos puros para o descaminho. O poeta vê a degradação da natureza como um substituto cruel da paisagem, como um desvario de um caminhar desvirtuado dos homens.

E os políticos? Como veem a paz, a solidariedade e o amor? Eles simplesmente não veem, pois a ganância por dinheiro e poder os cegou. Não são os olhos que não enxergam. É o coração petrificado pela indiferença e pelo egoísmo que perdeu seu olhar de poeta.

Existe um oftalmologista que possa curar a cegueira do coração? Temo que não. Só uma revolução cultural profunda poderá fortalecer os olhos dos corações ainda jovens. Não que eles tenham que ser poetas, mas que possam enxergar com sensibilidade a vida e veja o outro como uma expressão de si mesmo, de sua natureza, suas necessidades, suas carências, sua humanidade. E que deles saiam os políticos e os poetas. Não que a natureza humana seja totalmente transformada e que só existam homens virtuosos. Isso é impossível. Mas que, pelo menos, sejam eles a grande maioria. Os desvirtuados seriam a exceção. Para eles a prisão. Não simplesmente um cárcere, que os isolassem da convivência com os outros, mas uma escola, de cidadania, ética e, principalmente, que os ensinasse a enxergar melhor com o coração.

Paulo Viana